Conta gotas

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20 gotas.

É o que diz na bula.

Será que vai fazer efeito? Quanto tempo vai levar para passar a dor?

Será que em 30 minutos estou legal?

Vou tomar mais água, esse negocio é amargo demais.

Vou me deitar.

Valéria deita no sofá da sala, com dor ainda após ter tomado mais uma dose de analgésico em gotas.

Tem a esperança de a dor passar em breve.

Já deitada, com os olhos cerrados, a dor ainda atormenta e pensa e sonha que a tal dor irá logo passar.

Por alguns segundos até cochila, mas a dor tem pontadas e logo de olhos abertos espia o mundo e chora.

Pensa novamente em que a dor tem que passar logo.

Volta a fechar os olhos e tentar dormir. Desta vez com algum sucesso, dorme.

Depois de 1h, Valéria desperta, observa a casa e pergunta o que se passou consigo e percebe que a dor ainda estava ali no mesmo lugar antes do breve sono, um pouco menor mais ainda ali.

Levanta-se do sofá, caminha até a cozinha e revira os potinhos de remédios que tem dentro do armário procurando algo mais forte para aliviar a dor de vez.

Encontra numa cartela um comprimido branco que diz 1g, o que a convence que esse poderia ser o mais potente que ela teria em casa. Retira do blister e coloca –o na boca e pega uma garrafa de água na geladeira e toma a água sobre o comprimido. Engole.

Respira fundo umas duas vezes ainda em pé ao lado da geladeira. Volta para sala e senta-se no sofá e chora.

Na cabeça de Valeria o tempo não passa assim como a dor. Eles pararam em algum momento antes do vazio que consome o peito se instaurar de vez.

A casa vazia, todos os barulhos são ensurdecedores, assim como o pingar de uma torneira no banheiro:

Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim, Plim...

E o tic-tac do relógio: tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac, tic-tac…

Só fazia piorar a dor. Uma dor que já não era só física era na alma, não teria remédio que tratasse aquela dor da solidão.